Cocinerías en la tierra de nadie

Anochece sobre la Catedral. Viernes. El alumbrado público tiñe de amarillo la piel de la gente que camina lento entre perros vagos, humo de carne asada y niñas que cantan canciones sobre varicela y catarros están sentadas entre la vereda y un local de llamados, a media cuadra de la Plaza de Armas de Santiago. Sus madres están vendiendo comida típica del Perú en carritos de supermercado o en cajas de cartón una al lado de la otra. Alimento callejero, caliente, listo. Precario, y al paso. (más)